Usted tiene ojos de mujer fatal

Feliz Metida de Año

2011-12-31T15:01:00.003+01:00

El aire se llena de buenos propósitos en días como hoy, pero yo, en este año que se va, he perdido hasta las ganas de proponérmelos a mí misma.
A 2012 le pido paciencia, porque la que tenía, se me agotó. Bueno, eso y otras mil cosas que no voy a mentar para evitar la sensación de resaca y la frase de "este año tampoco".
En fin, que en medio de todo este pesimismo y toda esta fastidiosa decepción de 2011, os deseo un Feliz Año Nuevo y os dejo con las primeras imágenes del recién llegado capicúo en la otra parte del mundo, allá por Australia.

Orgullosa de ser andaluza (I)

2011-12-14T12:51:00.000+01:00

Si me muerdo la lengua, me enveneno. Y eso que hoy no es martes 13...
Hoy os recomiendo dos enlaces. El primero, el blog de mi amigo Rafa, que habla mucho y muy bien de la cuestión del PER (sí, ese que nos gastamos en el bar). Y el segundo, el blog del País del periodista Luis Barbero, por si cupiera algún cachondeíto más... Aunque visto lo visto, no está el horno para muchos bollos.

Orgullosa de hablar con acento andaluz (I)

2011-10-30T18:16:00.003+01:00

Tras la polémica que han desatado las declaraciones de Artur Mas, esas en las que el político catalán afirmaba que a los niños andaluces y gallegos cuando hablan no se les entiende, me ha parecido conveniente investigar un poquito sobre la modalidad del castellano que hablo aunque, ya en la carrera de Filología, tuve unos magníficos profesores que me enseñaron a respetar y a querer más todavía lo que algunos no comprenden.

Pedro Carbonero Cano dice en su artículo del Diario de Sevilla "Algunos mitos sobre el habla andaluza":

El mito de ininteligibilidad. Surge de la idea de que hablarandaluz puede afectar a la claridad comunicativa y producir mensajes no deltodo inteligibles y, en consecuencia, un buen "comunicador" deberíarenunciar a los andalucis-mos fonéticos para pasar a pronunciar con una"claridad castellana".
Es cierto que hay algunas formas de andaluz"cerrado", más marcadas en unos individuos que en otros, sobre todoen el habla popular espontánea, que pueden presentar dificultades decomprensión para quienes pertenecen a ámbitos geográficos o socioculturalesdistintos. Pero eso puede ocurrir igualmente en otros hablantes de la lenguaespañola no andaluces. Conozco cántabros, aragoneses, castellanos... cuyoshábitos articulatorios oscuros ocargados de rusticidad plantean también problemas de comprensión ante quienes losescuchan. La cuestión no se centra en pertenecer a un área geográfica, sino enla capacidad personal de cada uno para comunicarse y hacerse comprender.

Yo también conozco personas del centro y norte de España y me entienden mejor ellos a mí, que a sí mismos. Concretamente, son de Salamanca y su habla es comparable a la de un bebé con una papa en la boca. Que no se ofendan los salmantinos, por favor, pero como bien dice el profesor Carbonero, la gente que habla así, "cerrado" la hay en todas partes, no solo en Andalucía.

Carbonero, además, parte de otro mito muy frecuente cuando se habla del andaluz, aquel del tío gracioso que se come las letras... No vamos a reproducir ejemplos porque ya nos conocemos, yo la primera. Dice así en el mismo artículo:

El mito de la ortografía. Es un mito popularmenteextendido, según el cual los andaluces al hablar "se comen" algunas"letras" o partes de palabras. Esta idea se basa en la constataciónde que no existe una correspondencia plena entre el plano oral y el planoescrito de la lengua: algunas grafías (signos gráficos del alfabeto) no se correspondencon un sonido (signo fónico de articulación oral) o no siempre con el mismo. Yes que existe una cierta tradición de fetichismo ortográfico, entendido en elsentido inverso a la realidad. No es la pronunciación la que imita o debeimitar a la escritura; es la escritura la que se inventó para representar lossignos orales. El lenguaje humano directo yespontáneo es primariamente oral y el texto escrito es un medio sustitutivo,utilizado para reflejar las palabras, nacido para asegurar su permanencia.
La lengua española tiene un sistema ortográfico bastantefijo y estable, pero el uso oral es más dinámico, inestable y variado que laescritura. Y en su evolución fonética el español meridional ha adquirido unapersonalidad propia y diferenciada de las modalidades septentrionales. Laspalabras de una lengua no siempre tienen, ni han de tener, una correspondencia literal entre cada fonema que se pronuncia ycada letra que se escribe, sino una correspondencia global, como unidadesléxicas que poseen su forma ortográfica académicamente establecida y, a la vez,su forma de pronunciación, la cual puede ser variable, según el área geográficaa la que pertenecen los hablantes. Y eso no ha de verse como una anomalía, sino como el resultado de un procesonatural, que en una modalidades lingüísticas es más evolutivo que en otras.

El acento, entonces, varía, dependiendo de la zona de la que se sea. No es conveniente, por lo tanto, confundir acentos con vulgarismos, puesto que, por ejemplo, la no pronunciación de "d" intervocálica al final de los particpios no es un fenómeno exclusivo de Andalucía y los andaluces, sino de más zonas de España, donde se usa en boca de hablantes con un nivel socio cultural medio-bajo (aunque no siempre) y en un registro coloquial, como la charla entre dos amigos o conocidos.

Señor Artur Mas, como diría el cómico Manu Sánchez, seré vulgar... "Te qui'ya con la cara que tiene".

Continuará...

I hate DQS

2011-10-05T14:01:00.001+02:00

Para aquellos a los que les importa un pepino (andaluz, por supuesto) que la señora esa, que tiene el título de Duquesa de Alba y se gasta las subvenciones de la UE para los agricultores en broches para el pelo, se case o se haya casado hoy. Que os aproveche.

La dignidad

2011-10-04T22:23:00.002+02:00

Paseando por terreno ajeno en Internet, me encuentro este poema de Ángel Campos, que me distrae del asedio de tanta mala idea. Así soy. Buenas noches.

Mientras pueda pensarte
no habrá olvido
todavía si llamas
acudo a ti
fluyo desde mi mano
a la mano que tiendes desvalida
y entro en tu abrazo
con el temor que engendra el miedo
pero voy en tu busca
acudo a ti ofreciéndome
como animal sediento
que hociquea en el barro
acudo a ti
asciendo a tu respiración
fragmentado rumor que es puro abismo
surco abierto en la roca
cauce seco
que oculta el agua
la misma que ahora yo
acerco hasta los labios agrietados
por mitigar apenas
la fiebre que humedece
la nítida blancura de las sábanas
acudo a ti
a tu recogimiento
a la untura que calma tus rodillas
a la pausa limpia de la voz
tuya
entrecortada
por ver si lo que un día dijiste
podrá ser dicho
de nuevo con la misma dignidad
porque tú bien lo sabes
hay palabras
que duran mucho más que la caída
por eso hoy acudo a ti
a la tibieza de tu sangre
a la tersa piel que cubre tus piernas
acudo a ti
a la nada
retenido el aliento
de tu voz que me habla
hasta hacerse en mí
cierta
la palabra que dura
legible en su mudez
suspendida en los labios
y escribir con ella
mi biografía
sé que mientras pueda decirte
no habrá olvido
que del espacio de tu nombre
ha de brotar
abiertas sus dos sílabas
la semilla en la nieve

(De La semilla en la nieve)

Castro, castreños y castricos

2011-09-24T00:28:00.000+02:00

Mi abuela nació en la provincia de Córdoba, en un pueblecito que se llama Castro del Río. A ella le contaron que la alumbraron bajo un olivo, un 24 de junio, día de San Juan.
Me ha dado ahora por investigar sobre Castro y los castreños(aunque ella siempre los llamó castricos), y he dado fácilmente con la página del ayuntamiento. Una a veces no sabe si quedarse con la imagen de algunas cosas, pintada por sus padres o sus abuelos, y que nada que tiene que ver con la realidad...

Te extraño

2011-07-13T17:46:00.002+02:00

No te imaginas, amor, cómo te extraño...

P:D: En la mágica voz de Diana Navarro

Albada de la joven estudiante

2011-06-05T21:02:00.002+02:00

Atraviesa el pasillo del hotel
donde ha sido la dulce bacanal
una delgada joven espectral
sin recordar siquiera el nombre de él.

Tiene el rímel corrido y no es Chanel
lo que enciende su cuello: huele a sal.
Suspirando, comprende que es fatal
que sus padres le lean en la piel

todo el placer prohibido que ha probado,
toda la tentación que siempre es buena
si se sacia sin culpa ni pasado.

Y ordenándose un poco la morena
rebeldía del pelo despeinado,
llama a casa poniendo voz de pena.

De Sonetos del extraño, Andrés Neuman

Hace pocos días, el ganador del premio Alfaguara por El viajero del siglo, Andrés Neuman, presentó en Granada algunos de sus poemas publicados en Década, musicados de manera deliciosa por Juan Trova. He elegido uno de mis preferidos para actualizar hoy mi abandonadísimo blog.

Muchas gracias, querido Neu.

Besos de esta, que está al otro lado ;)

Libertango

2011-05-29T17:39:00.002+02:00

Lo que tememos más secretamente siempre ocurre.

Parole, parole, parole

2011-04-03T17:18:00.003+02:00

Son más de las cinco. Esta es una de esas tardes de domingo que canta Shakira-aunque de algunas letras del último disco mejor no hacer comentarios, será mejor que los hombres se centren en su movimiento de caderas-, de esas en las que te gusta engancharte al pescuezo de alguien mientras escuchas el silencio de la humedad tras la lluvia.
Yo tengo uno uno de esos días, mensuales, íntimamente femeninos, donde la mala ostia se mezcla con la necesidad de chocolate y mimos. Me viene a la cabeza un enlace: http://colegiojuliocesar.es/. Me vendrán bien unas risas para terminar la tarde hoy. Y de paso, una dosis de optimismo para la entrevista de mañana.

Abuela...

2011-01-29T17:49:00.003+01:00

Mi abuela me enseñó a jugar a las cartas. Al tute, al cinquillo, a las siete y media. Tendría yo unos seis años. Durante las partidas, me pasaba el tiempo guardándome los ases y los 3 de cada palo, y ella me miraba, buscando cantar "las veinte" o "las cuarenta".

Cuando aprendí a leer, como todos los niños, llegaba yo con mi libro gordo de cuentos, una recopilación de los hermanos Green, aquel de las preciosas ilustraciones, y se los leía, una y otra vez. Mi abuela no sabía escribir, ni leer. Ella era mi mejor oyente. Cuando daban las nueve, se ponía la toquilla y la escuchabas arrastrar tímidamente los pies, embutidos en aquella babuchas de paño negro, por el salón, hasta llegar a la puerta. Y entonces se despedía, con su seseo de esperanza y su hasta mañana. La última vez que hablé con ella ya no era la mujer que yo había conocido. La encontré sentada, en una habitación, en una residencia. Todavía tuvo lucidez para llamarme "la señorita" y sonreír levemente mientras me preguntaba, casi afirmando satisfecha, si ya tenía "los papeles". Así era como llamaba ella al título de "maestra" o lo que quiera que yo fuera.

Hace ya más de dos años, mi abuela abandonó la partida. Jugó su propio tute durante noventa y cuatro años. Y siempre me acuerdo de ella.
Los abuelos son un don. Afortunados los que pueden disfrutar de ellos. Yo, mientras tanto, seguiré recordando a mi abuela.

Odiando el Estrecho de Bering

2011-01-16T14:30:00.006+01:00

Para que luego digan que el subconsciente no nos traiciona. En la mañana de ayer sábado, me desperté entre sollozos y lágrimas, a las nueve de la mañana. Resalto la hora porque no es corriente que mi menda se levante un sábado antes de las diez. La culpa de mi disgusto era un sueño en el que se mezclaban churras con merinas. La verdad es que más me hubiera valido olvidarlo tras despertarme, pero esta vez no tuve la suerte. Os lo cuento y luego doy mi interpretación.
En el sueño yo estaba dentro de la iglesia de Santa Ana, aquí en mi barrio de mi alma, acompañada del padre de mi novio, de mi profesor y amigo,Catedrático de Historia de la Lengua, y de mi novio.
De repente me entero de que mi novio me está criticando con los otros dos en una esquinita de la iglesia y me acerco para oír lo que dice. A grandes voces y como burlándose, afirmaba que se iba al Estrecho de Bering, que allí le pagaban mucho y podría así alejarse de esta ciudad de mierda. Su padre y mi amigo lo apoyaban en su decisión, mirándome con cara de odio infinito. Luego mi novio desaparece de escena y salgo a la calle, ya medio llorando y destrozada ante el abandono, me lío a gritos con los otros dos. Se dedicaron a molestarme diciendo que Santa Ana no era más que una iglesia cutrecilla, sin antigüedad y encima negaban que hubiera sido instituida por Alfonso X. Vamos en resumen, se metieron con dos de las cosas que más quiero, Massimo y Triana.
Una vez analizado este follón surrealista y tras el primer sofocón, me dispongo a descomponerlo y concluyo lo siguiente. Massimo quiere abandonarme e irse lejos de aquí, pero no se atreve a decírmelo, por eso viene con los otros dos, que me presionan e intentan sacarme de mis casillas. En realidad, él cambiaría el Estrecho de Bering por Tahití, pero deduzco que salió Bering en mi sueño porque es algo que estudiaba en Geografía y memoricé cuando era pequeña, como tantas otras cosas. El padre de mi novio y mi amigo el profe aparecen en mi sueño por distintas circunstancias. Resulta que al profe me lo encontré el día de Reyes cuando fui a comprar el roscón, a pocos metros de mi casa. En cuanto a Claudio tengo mis dudas. A lo mejor es que no quiere que me case en Santa Ana, sino que prefiere la iglesia de Antella, junto a la que vive su madre, Tosca.
Concluyendo, menos mal que los sueños sueños son, como dijo Calderón y que lo único que puede relacionarse con la realidad es que mi sobrino se bautiza el 5 de febrero en la pila de Los Gitanos, en la mismísima Santa Ana.
Y hablando del Estrecho de Bering, sabéis dónde está? Hoy me he enterado de que este particular accidente geográfico es famoso porque al parecer es el sitio desde donde el ser humano migró desde Asia hacia América, pasando por él. En cualquier caso, no creo que sea un sitio para ir de visita. Me gusta más ver el solecito desde mi ventana, desde donde el único estrecho que veo es a mi vecino...

P.D: No, no estoy bajo el efecto de ningún psicotrópico, al menos de momento.

Mesario 24

2010-12-21T15:51:00.003+01:00

A Massimo, por nuestros dos años juntos, y en la distancia.

Perdonen ustedes que les hable de un tema que huele a rosas rojas y a bolillas de alcanfor.
Hace justo un año me decidí a abrirme un blog, por amor. Menuda tontería, pensarán. Si tenemos en cuenta que mi novio dejó la preciosa Toscana, con familia y amigos dentro, para venirse a mi lado, en tiempos de crisis, sin trabajo, ni casa, ni madre, ni perrito que le ladre, el blog no es absolutamente nada. El amor es más que un blog, claro.
Ahora me parece que antes de estar enamorada tenía menos cosas que decir. Porque a mí, el amor me ha enseñado-a mi corta edad y mi poca experiencia...-muchas cosas.

Gracias al amor he aprendido que la vida es pura montaña rusa, nunca sabes si te tocará arriba o abajo. He aprendido a llorar con más dolor, a reírme con más ganas. A que me sacudan el miedo, el egoísmo, los celos. A entrar y a salir de una lista de morosos. A dormirme con la pena de no haber pedido perdón esa noche por tener la boca muy grande o demasiado pequeña. A dejar corazones en Facebook y descubrir uno nuevo, con purpurinas nuevas, cada día. A ser objeto de burlas, risas, quejas y frases como "yo no daba un duro por vosotros". He aprendido también a que me gusten esas dos palabras mágicas y a repetirlas, nunca demasiadas veces, en sus distintas versiones e idiomas. He aprendido a olvidarme del "si amanece, nos vamos" y del "si te he visto, no me acuerdo". Y así, sucesivamente, no dejaré de aprender ni quiero dejar de hacerlo- entre otras cosas porque además, he conseguido que mi madre aprenda italiano, y eso viniendo de la Bernarda Alba trianera no es poco-.

A vosotros que habéis seguido mi blog durante estos 365 días os doy las gracias, por vuestros comentarios y por vuestros no comentarios.

A Florencia, la ciudad más bella del mundo, se las doy todos los días.

Y al amor, esa bella gran putada.

Mesario 23

2010-11-21T15:09:00.004+01:00

A Massimo, por mis 23 meses junto a él y al amor, al amor que duele, porque el amor duele, como un retortijón de barriga, como un aguijón en el estómago, como el hilo o el folio que corta la piel de un dedo desnudo.

Mi amiga Laura, me regaló hace poco un libro infantil, de Rébecca Dautremer, titulado Enamorados y en la conversación entre dos niños se lee esto:

-¡Puff! estar enamorado, eso no pasa nunca-suspiró Leonardo.
-¡Sí que pasa, cada día!
-¡Y es para siempre!
-¿Y para cinco minutos no?
-¡No!, ¡es para toda la vida!
-¡Oh!, pero eso es demasiado tiempo, ¿no?-dijo Salomé.

...

Y llegó Manuel...

2010-11-14T16:21:00.005+01:00

Mi familia es una de esas familias donde el mando lo tienen las mujeres. Mi abuela, siendo niña, llegó de Córdoba montada en burro y se quedó en Sevilla, con sus tres hermanas. Ya apuntaba maneras mi genealogía femenina, porque mi madre fue la pequeña de otras cinco niñas nacidas todas en el barrio de Triana.

Bastantes años después mis padres me compraron ropita azul y nací yo. Imagino la cara de mi padre cuando vio a esta criaturita sin pelo, esmirriada y larguirucha, llorando y él diciendo "Ea, otra niña...". Tuve la suerte de ser la pequeña de tres hermanas y una de ellas me hizo tía hace ya casi 18 años. Esta vez vino a mi mundo de matriarcado una preciosa niña, de nombre Triana, que hizo las delicias de sus padres, abuelos y tías. Lo que yo no sabía es que el destino nos reservaba todavía otra fémina más, Nazaret, mi segunda sobrina, aficionada a la danza y a la Hello Kitty.

Hace unos meses otra de mis hermanas me daba una gran noticia y se rompieron los esquemas hasta para mi madre, la versión trianera de Bernarda Alba. Esperaba un niño que nació el pasado día 9 y que lleva el nombre de origen hebreo de mi padre, Manuel. La emoción ha sido tan intensa y la semana tan larga que apenas tengo palabras para el retoño que será el príncipe de mi familia de mujeres. Y no sé si mi sobrino traerá un pan u otra cosa debajo del brazo, lo que sí sé es que cuando lo miro siempre me acuerdo de lo que significa su nombre y Dios , esta vez, junto con el pequeño Manuel, sí que está con nosotros.

Facturas sombra

2010-10-28T15:33:00.002+02:00

Este es el nombre que se le da a unos papelotes que la Junta de Andalucía ha decidido imprimir para concienciar a los ciudadanos de la noble función que la sanidad pública hace por nosotros cada día, operándonos de cataratas, utilizando laparoscopias o pasando consulta en nuestro ambulatorio correspondiente.

A partir de ahora, cuando visite a mi médico por la causa que sea, me voy a sentir culpabilísima porque el Doctor me tendría que cobrar la friolera de 60 euros por recetarme el paracetamol de todos los días, y ese dinero que no estoy pagando, me pregunto yo ¿en qué se invertiría? Si es en investigación y en adelantos, alabados sean los euritos en cuestión, pero si no, me da a mí que si a algún facultativo le da por entregarme una factura sombra por el quiste que me curaron este verano, lo que a iba a ver la luz sería otra cosa...

Que pasen ustedes una feliz tarde de jueves.

La San Fer

2010-10-24T16:59:00.003+02:00

La San Fer es mi bar. Entiéndase, es mi bar favorito. Es el bar del "rinconcito mágico". Es el bar de los cubatas al salir de clase los viernes por la tarde. Es el bar de la canción "Mediterráneo". Es el bar donde acusé a Isra de traer la viruela, el bar donde lo conocí. Es el primer bar que pisó Massimo cuando voló hasta a mí, a Sevilla. Es el bar de Grego y Luis, y viceversa. Es el bar de Salva. Es el bar de las confesiones amorosas y no tan amorosas... El de las primeras cervezas de los interminables días con Juanca. Es el bar de después del examen de Dialectología, el último. La San Fer es mi bar. Es el bar que celebraba la fiesta de Navidad cuando salí de viaje por primera vez a Florencia.
Y seguramente es un bar que no le gusta a casi nadie, con sus azulejos de aquella manera y su aspecto roído. Con las banquetas que pesan como marmolillos y tus manos, que al pasar por debajo de la barra, se quedarán pegadas. Y es el bar del olor a rancio, de la fritanga, de la tostada con paté y el batido de vainilla, de la tortilla de patata de tres pisos y doce huevos. Es el bar de Ana, de Paola, de Tere, de Marta, de Merche, de Enrique, de Sandra, de Víctor, y es mi bar. El bar en el que sabes a qué hora entras, pero nunca a qué hora sales, donde siempre encuentras una charla amiga que compartir. Y sus paredes encierran una parte de mi vida, y cuando vuelvo a él siempre me parece recuperarla.
Por eso, cuando salgamos de paseo, no me entenderás, pero te llevaré a la San Fer.

Pereque

2010-10-12T16:05:00.003+02:00

Para celebrar este maravilloso y soleado día de la Hispanidad, me parece justo daros a conocer una expresión que, aunque viene directamente de Hispanoamérica, mi madre utiliza a su modo. Yo, como ella, tengo uno de esos días en los que estoy "hasta el perreque" de todo, incluyéndome a mí misma. Luego, dando una vuelta por la red me encuentro con esto:

pereque.

1. m. Col. y Hond. Molestia, impertinencia.

2. m. El Salv. obstáculo (‖ impedimento).

3. m. El Salv. argucia..

4. m. El Salv. Cosa que se repite fastidiosamente.

5. m. Nic. Fiesta acompañada de música, baile y bebidas.

poner en ~ a alguien.

1. loc. verb. coloq. Col. Incomodarlo, hacerle objeto de bromas, burlas o chanzas.

Pues eso. Que estoy hasta el perreque del pereque.

Que paséis una feliz tarde de 12 de octubre.

Nueva campaña de la FAD

2010-10-03T18:03:00.004+02:00

Siempre he tenido claro que si algún día un alumno me ponía un mote no querría saberlo, pero después de la aparición de la nueva campaña de la FAD para homenajear a los maestros de toda España, me lo estoy pensando.

Cuando llegué al colegio los apodos ya estaban puestos y eran muy duros, no voy a entrar en ellos pero aquello parecía el campo semántico de un zoo... Y en el instituto, unos estaban ya y otros los pusimos nosotros. "El Pompeyo" era el de Griego y Cultura Clásica, "Gargamel" era el de Latín y el de Historia "el Cucaracha", por no mencionar otros que de gentiles tienen poco. A los grandes de la facultad, y digo grandes porque lo son en todos los sentidos, les hemos dedicado apodos mejores, como el de "la Pantera rosa". Luego resulta que llegas a licenciarte y al terminar la carrera opositas, así que también encontrarás apodos para tus preparadores y algunos de ellos muy bien aprovechados, tanto que uno ya se hace dueño de sus propios motes.

Coincido pues con la campaña y le dedico esta entrada a todos los profesores y profesoras que me enseñaron algo en la vida, que han sido muchos. Y os pido perdón. Gracias.

La bellezza

2010-09-11T17:25:00.005+02:00

Puede que exista algo más bello que el encuentro fortuito en una mesa de disección de una máquina de coser y un paraguas, parafraseando al célebre Lautréamont.

Llevo semanas intentando escribir algo que se parezca a describir mi visita a Florencia y la Toscana y hasta ahora, haber respirado tanto Renacimiento, me ha dejado mudos los sentidos. A ver cómo le explico yo a un oriundo de Triana que no tiene precio levantarse, abrir una ventanita verde y admirar el paisaje toscano. Pasear entre las piedras antiguas del Duomo, levantar la vista, cegarse con la mole, mi mole, la de Brunelleschi, atragantarse de cúpula.
Y si en vez de cuatro días hubieran sido ocho, cualquiera me trae de allí. Todavía me parece estar en Piazza del Campo,cuesta arriba aparece una vista de San Domenico, trepan mis ojos por las torres medievales de San Gimignano...

Ni el mismísimo Stendhal tuvo un síndrome como el mío. Pero no quiero ni imaginarme qué pasaría si cambiara Triana por la Toscana o por Florencia. ¿Habrá algún arquitecto capaz de crear un puente que no me obligue a coger el Ryanair de los temblores?

Me fío de las palabras de Antonio Paolucci y les dedico esta entrada a Massimo y a Terita, compañeros del alma y del viaje:

La idea de Florencia fascina todavía a las mujeres y a los hombres del mundo, porque ninguna ciudad de Europa es vitrina del arte en mayor medida que Florencia. En ningún otro lugar del mundo se percibe de una manera tan visible y tan elocuente el del eco de un glorioso pasado. No se recorren allí las calles de una ciudad muerta. A Florencia le ha correspondido ser espejo y figura de la historia de nuestra civilización.

Leer tiene premio

2010-07-29T17:35:00.003+02:00

Hoy estamos de enhorabuena. Desde hace unos días esta expedición por y para la lectura se pasea por toda España, bajo el nombre que veis en la entrada de mi blog. Personajes como Cervantes, Zorrilla o Shakespeare se han convertido en animadores para la lectura bajo las inclemencias de este sol.
Lo malo es la fecha. Mañana estarán en Sevilla regalando sonrisas y marcapáginas y medio mundo está de vacaciones. Y yo, dando clases particulares. Si os pilla en la calle Sierpes de 10 a 14, ya sabéis, acordaros de esta humilde servidora.

http://www.leertienepremio.com/

Tema 50: El Quijote

2010-07-19T16:51:00.003+02:00

Echando cuentas, me he gastado alrededor de unos 200 y pico euros, más los 75 de matriculación, en las oposiciones a profesores de Secundaria de 2010. Ahora que he aprobado- con una nota baja eso sí,que luego llegan comentarios como "total, para lo que has hecho, más te valía callarte"-una parte de lo gastado se compensa, y teniendo en cuenta que por cuestiones personales y laborales no he podido tocar ni un sólo tema, no tendría motivos para quejarme...
Pero como nací quejica y quejicosa me moriré, me quejo. Y no me quejo, por supuesto, de las grandes frases que nos dejan libros como El Quijote, que además de ser el tema que elegí el día del escrito, posee perlitas como esta, que, para mí, resumen cualquier entrada de blog, como la mía de hoy:

He oído decir que
esta que llaman por ahí fortuna es una mujer borracha y antojadiza y,
sobre todo, ciega, y así no ve lo que hace, ni sabe
a quién derriba ni a quién ensalza [...]

Y como veo que ya es poca gente la que me lee con estos calores saharianos, por no decir ninguna, no descarto seguir escribiendo, no sin antes desearos a todos unas felices vacaciones, que "por fortuna" septiembre, está muy cerca.

"Un egoísta es todo aquel que no piensa en mí"

2010-07-11T17:31:00.003+02:00

Leyendo textos y más textos de las temidas UD he encontrado este de Carmen Posadas sobre el que merece la pena reflexionar en un día como hoy, en el que me invade una profunda melancolía, por dos razones, una la natural, la que me hace ser ñoña 366 días al año y otra mi ciclo, ese que todos estáis pensando y que también hoy acompaña a "la Roja"...

"En una de las circunstancias más difíciles de mi vida, un periodista me preguntó cuántos amigos había perdido en la adversidad y yo le contesté que ninguno.
Como en los momentos duros hay muchas personas que fallan e incluso nos niegan, el periodista se quedó bastante atónito y tuve que explicarle que, según mi experiencia, nadie falla si sabe uno qué esperar de cada persona y no pide peras al olmo.
Lo que quiero decir es que hay amigos a los que podemos llamar a las cinco de la mañana para que nos consuelen de un mal de amores. Otros que son como una tumba y sabemos que nunca divulgarán una confidencia. Algunos (raros, pero los hay) a los que podemos acudir en un apuro económico y, por fin, amigos que siempre hablarán bien de nosotros pase lo que pase.
Lo que no se puede esperar, sin embargo, es que el que nos consuela sea una tumba o que el que nos presta dinero hable bien de nosotros, ni que el que habla bien de nosotros se plante en nuestra casa a las cinco de la mañana cuando nos da el mal de amores. Cada uno sirve para lo que sirve y no hay que esperar más, so pena de llevarnos el consabido chasco.

Como la gente es muy proclive a ver la paja en el ojo ajeno y no la cacho viga del quince en el propio, piensa que él o ella es incondicional y que nunca fallaría a un amigo; pero eso no es más que un espejismo. Hay gente más generosa y gente más egoísta pero (casi) ninguno somos san Francisco de Asís, que yo sepa.

Tengo muy claro, por ejemplo, que no pertenezco al grupo Uno de los antes mencionados, es decir a mí que no me llamen a las cinco de la mañana así haya un terremoto. Pero vivimos en un mundo tan autocomplaciente que nadie se detiene a hacer una mínima reflexión sobre sí mismo y tiende a pensar que cada cual es perfecto y los demás malvados.
En realidad, quienes piensan así, pertenecen a ese colectivo bobalicón que cree que “un egoísta es todo aquel que no piensa en mí”.
Sin embargo, la autocomplacencia es un bálsamo engañoso, pues al principio quizá reconforta pensar que somos buenos y el resto de la humanidad malvada, pero al final lo único que conseguimos con esta creencia es quedarnos solos en nuestra tonta torrecita de marfil.

Por eso yo prefiero confiar en la gente. Porque, como digo, si uno sabe qué esperar del otro, ese otro nunca falla. Con este sistema se ahorran muchas desilusiones, muchos chascos y sobre todo mucho rencor.
Además, cuando uno no espera nada o casi nada todo lo que reciba será siempre un regalo maravilloso ¿o no? "

Carmen Posadas

La venganza de Don Mendo

2010-07-05T16:48:00.003+02:00

Tengo ganas de astracán...

MENDO.– (Declamando tristemente.) ¡Magdalena!
Hoy no vengo a tu lado
cual otras noches, loco, apasionado...
porque hoy traigo una pena
que a mi pecho destroza, Magdalena.

MAGDALENA.– ¿Tú triste? ¿Tú apenado? ¿Tú sufriendo?
¿Pero qué estoy oyendo?
Relátame tus cuitas, ¡oh, don Mendo! (Ofreciéndole una dura banqueta, bastante incómoda.)
Acomódate aquí.

MENDO.– Preferiría
aquél, de cuero, blando catrecillo,
pues del arzón, sin duda, vida mía,
tengo no sé si un grano o un barrillo.

MAGDALENA.– ¡Y has venido sufriendo!

MENDO.– ¡Mucho!... ¡Mucho!

[...]

Canción cubana

2010-06-15T13:33:00.003+02:00

¡Ay, José, así no se puede!
Ay, José, así no sé!
¡Ay, José, así no!
¡Ay, José, así!
¡Ay, José!
¡Ay!

Guillermo Cabrera Infante

Este micro se lo dedico a mi buen amigo, siempre orgullosamente yucateco, Isra, al que cada día echaré más de menos. Por los viejos tiempos, por la conquista con la palabra y por esa mano amiga que siempre me tendió. No penséis los que no lo conocéis que ha pasado a mejor vida ni nada eso. El tío se ha marchado a su Yucatán natal porque allí va a comenzar una nueva vida como profesor universitario, casi ná. Le va como anillo al dedo. Benditos los que tengan la suerte de escucharlo. Y a vosotros, ¿qué os parece la canción cubana? ;)

Florencia visita Sevilla

2010-05-31T17:08:00.003+02:00

Los padres de mi novio visitan el próximo jueves a su hijo en esta, nuestra ciudad. No los llamo suegros porque me rechina la palabra, y además, porque, qué diablos, yo no estoy casada. Bueno, a lo que voy. El tema es que los precedentes que conozco de mamma italiana no son muy esperanzadores. Dicen de ellas que son posesivas, intransigentes y que tienen la cabeza dura como las piedras, sobre todo si se les toca el bambino. Claro que yo juego con ventaja, no mucha, no creáis, si no fuera porque Massimo tiene un gemelo-Luca-que llena un poco el vacío de su ausencia desde que vive, hace ya nueve meses, en España. Teniendo en cuenta que yo tengo una vena flamenca y la madre de mi novio piensa que algún amarrijo le he hecho yo al niño para que se quede aquí-con la caló que hace en Sevilla-, mal vamos.
Me pregunto ahora cómo fue la primera vez que visteis a vuestros suegros-los que estáis casados, claro-y cómo se afronta el momento en el que, por hache o por be, se mete la pata. Pongamos por ejemplo que estamos en un restaurante comiendo paella-qué propio, con lo poco que me gusta a mí lo valenciano- y a mí se me ocurre hacer una de las mías, como tomar prestados cojines o cualquier otro detalle para decorar el lugar... Vale, sé que eso no debo hacerlo. A lo mejor meto la pata intentando hablar italiano, y donde se pone una o pongo una a y al final termina aquello como el rosario de la aurora.
Me conformo con que la signora se vaya tranquila, porque su hijo está contento-o eso pienso yo-y el signore se coma a gusto a la paella. Eso y unos zapatos planos por si me toca salir corriendo, diciendo arrivederci. Menos mal que 48 horas se pasan corriendo y Florencia, por suerte, esta vez, queda un poquito lejos.
Feliz lunes a todos.

Gli ostacoli del cuore

2010-05-28T17:03:00.004+02:00

Esta canción, para los que ya me conocen, cuenta una parte de la historia de mi vida, la misma que te enseña que cuando deseas algo con mucha fuerza, nada es imposible.

De nuevo, gracias Terita, por el ramillete de canciones ;)

Feliz fin de semana a todos.

No hay mal que por bien no venga

2010-05-13T13:49:00.007+02:00

Hace apenas una semana terminé mi trabajo en el colegio privado donde he pasado dos meses de quasi tortura. Durante el último mes me he estado planteando seriamente si quiero dedicarme a la enseñanza o no. No sé si alguna vez os habrá pasado...
No voy a nombrar el centro en el que he estado, porque no se merece ninguna publicidad gratuita, ni buena ni mala. Describir las cosas que me han pasado allí es meter un poco el dedo en la llaga,y el motivo de mi cese es más irrisorio todavía que los esperpentos con los que he tenido que enfrentarme cada día.Y es que no hay motivo específico, solamente, según palabras de la directora: "él ha dicho que tú lo sabes". Sólo puedo decirle a ese señor, a ese director -que si no fuera por las canas que tiene se merecería que le dijera unas palabritas bien dichas- "gracias". Gracias por librarme del infierno de dar clase todos los días sin ganas, por dejar que parara de expulsar alumnos por cualquier motivo, por permitir que deje de sufrir los caretos y los silencios de mis compañeros cada vez que se les pregunta por qué echan a un profesor todos los meses, por dejarme cobrar los cinco días de nómina que me faltaban en la última, más de cien euros, por cierto. Gracias por devolverle los rótulos y las banderas de Italia a mis camisetas, la vida a mis vaqueros, que tuve que guardar en el armario para no escandalizar a los alumnos. Después de todo, muchas gracias.
Usted me despide -con la jefa de estudios como correvedeile- y yo, me voy encantada.
En fin, vosotros tendréis vuestra propia opinión y ya sé que muchos me diréis que tengo que imponerme más y no tirar la toalla. Yo os propongo que paséis unos días trabajando en ese centro, os lo dice una que de aguantar sabe un rato, y hagáis caso de ese otro refrán que dice que nadie escarmienta por cabeza ajena. Y si las cosas están así en el mundo de la enseñanza, señores, yo me retiro, una plaza más, un disgusto menos y el título de Licenciada lo cuelgo de adorno, en la pared de mi casa.

Pasa el tiempo...

2010-04-25T16:01:00.005+02:00

O nos pasamos nosotros. Al menos eso dice mi madre cuando echa la vista atrás, seguramente cuando me ve salir por la puerta sospechando que, las miles de veces que he bajado el escalón del zaguán, se acababa una etapa. En fin, que no me voy a poner a reflexionar sobre el tiempo, en general, porque me parece que aburre en cierto modo y porque pienso que todos tenemos a veces la misma sensación, esa de que se nos escurre entre las manos el sonidito de las agujas del reloj.
Yo, me paro en otras cosas que también me dan una ligera idea de cómo me paso, me paso el tiempo quiero decir. Sin ir más lejos hace unas Ferias de Abril las resacas de rebujito se engarzaban unas con otras mientras al día siguiente de la fiesta miraba las fotos de cámaras ajenas preguntándome si esa de la cara desencajada era yo. Ahora me doy unas vueltecitas por el Real y vuelvo a casa temprano, que al día siguiente hay que trabajar.
Lo mismo con la Semana Santa, que este año ha sido de lo más tranquila. Poquitos pasos y bien vistos, no sin cierto recelo por mi parte-que yo trianera soy un rato- sino porque mi querido acompañante no termina de entenderla, se cansa ante las largas esperas y blasfemia ante las bullas y hasta cierto punto es normal. Si no lo mamas desde pequeño, difícilmente lo sientes. Me quedo, por supuesto, con el último Domingo de Ramos, junto a mi buen amigo y profesor, Juan Antonio.
Será que cada vez tiene una el cuerpo para menos trotes. Será, como dice mi amigo Isra, que no es el tiempo, ni la edad-que también- sino el kilometraje. Y esto lo dice un aficionado al buen tequila, una de las mejores personas que conozco.
El tiempo no pasa en balde para nadie. Hablábamos ayer unos amigos y yo de las nuevas tecnologías, de que en 20 años se curarán muchas enfermedades, de que nos pondremos lentes de contacto que nos permitirán viajar al instante a cualquier sito del mundo, y lo mejor de todo, que en 20 años asistiremos a una vida muy longeva, y bichitos como yo duraremos hasta 150 años...
Pues no sé yo, señores, si esto es tan buena idea, y como dice mi florentino, querremos morirnos antes, pero si sé, que por rápido que el tiempo pase ya queda mucho para la próxima Feria y otro tanto para la Semana Grande. Quién pudiera vivir en la eterna primavera de Sevilla, sin los calores que nos esperan y vivir de arte sin trabajar, sabiendo que te quedan por lo menos cien años más de vida y muchos días viendo a tu madre, a tu padre, o a quien sea, en su silloncito de madrugada, esperándote para quedarse tranquilo al verte entrar.

Meringote

2010-04-11T12:52:00.003+02:00

Fármaco de poca calidad, medicina en la que no se tiene confianza. Eso es meringote.

Mi particular homenaje a Andalucía llega bastante tarde. Esta mañana, al levantarme, tuve que tomarme una de esas dichosos pastillas para afrontar estos meses de polen y gramíneas. De pronto me salió una palabra que llevo escuchando años en mi casa: meringote. Desafortunadamente la he buscado en el DRAE y no viene, así que decidí seguir buscándola en Internet y me acordé del profesor Miguel Ropero, gran experto en léxico andaluz. Me he topado con la definición de meringote en esta página: http://www.cosasdeandalucia.com/web/
Que paséis un feliz domingo sin estornudos, picores y meringotes.

Yo soy quien

2010-04-07T23:12:00.003+02:00

Lamento la falta de actualizaciones. Pero no tengo tiempo ni para mirarme al espejo.
Necesito relajarme.
Con Chambao siempre lo consigo. Es como si flotara.
¿En qué idioma estará la canción al principio?

En cualquier caso te la dedico a ti, yo soy quien...

Rosquitos

2010-03-21T15:34:00.003+01:00

Este fin de semana he hecho cosas muy provechosas. Académicamente nada, así que preveo una bronca monumental por parte de mi tutora de la tesina. Pero la Cuaresma induce a preparar comidas y dulces típicos de la época. En mi casa, desde hace más de tres generaciones, se hacen unos rosquitos con ingredientes naturales, con paciencia y humor, mucho humor.
Mi madre, que saca fuerzas de donde no las tiene, se pone a amasar con la fuerza y el tesón que la caracterizan y cuando llego yo para ayudarla con el molde de los rosquitos, siempre pone alguna pega. Todos le parecen demasiado gruesos o demasiados finos. Le puede su afán de perfeccionismo.
Que merendéis bien en esta tarde de domingo.

Hablar por hablar

2010-03-17T11:07:00.005+01:00

Hoy os remito la pregunta que hacían hace unos días en este famoso programa de radio que, en algunas noches de insomnio, me ha dado por escuchar.
Si en este momento el mundo entero os escuchara u os leyera... ¿Qué le diríais?

Il pericolo numero uno...

2010-03-13T15:55:00.004+01:00

La donna.

Llegó el sol y con él la sonrisa. Aquí, en Sevilla, estos días de luz son gloria bendita, aunque haya noticias que empañan estos primeros rayos casi primaverales, como la pérdida de Miguel Delibes.
Os dejo aquí la canción que acompaña la nueva campaña de primavera 2010 de unos grandes almacenes. A mí me suena estupendamente, ya imaginaréis por qué.
Feliz sábado a todos.

Al mal tiempo... (II)

2010-03-10T18:50:00.005+01:00

Una buena nevada. He conocido dos personas que traen con ellas diversos fenómenos meteorológicos, a cual más raro. La primera es Andrés Neuman, que algunos de vosotros conocéis y que es un imán para tempestades, nunca mejor dicho. La otra, Massimo, mi florentino,que seguramente no os suene de nada... En el tiempo que lleva viviendo en España ha pasado de todo, inundaciones, ciclogénesis y nieve entre otros. Pero es más, se va a Florencia entre nubarrones y cuando lleva allí una semana, el casco histórico de su ciudad aparece cubierto de una capita blanca. Lo de capita es por decir algo, porque Italia está colapsada, como Barcelona hace dos días. Para que luego digan que las casualidades existen. Y ahora, ¿qué imagen de mi cúpula me quitará las penas? La de un invierno más raro que un piojo verde, extendiéndose sobre mi maravillosa cúpula.Tendré que conformarme. Mañana vuelve Massimo, directamente desde la Toscana. ¿Qué fenómeno desconocido se traerá con él? Creo que voy a hacer lo mismo que hacía mi abuela cada vez que había tormenta, ponerme un pañuelo tapándome la cabeza y meterme debajo de la cama. Y a vosotros, ci vediamo. ;)

Al mal tiempo...

2010-03-04T23:36:00.004+01:00

Una buena cúpula. Tres son las cosas que me alegran estos tristes días húmedos e invernales que ya empiezan a hacer mella en mi ánimo, de natural risueño. La primera, irme de compras. La segunda, un buen trago de ron miel. Sí, me ha quedado un poco basto. Y la tercera y más importante la visión, en mi memoria, de la cúpula de Brunelleschi. Esa cúpula que quita el hipo y "las tapaeras del sentío". "Perchè la torni più magnifica e gonfiata" Viene más agua... Razón suficiente para seguir pensando en "mi cúpula".

Ciclogénesis, tsunamis, terremotos, inundaciones y otros fenómenos meteorológicos

2010-02-27T16:16:00.003+01:00

En este momento son las 16:17 de la tarde. A partir de las 17:00 en la mitad noroeste de la Península tendrá lugar la tormenta explosiva de la que llevan hablando dos días en los telediarios. "No salgan a la calle" es el titular que veía hace un rato en el informativo de las 3. Yo, que no tengo más remedio que salir a esa hora, tendré que meterme piedras en los bolsillos si no quiero marcharme con la ciclogénesis...
Y digo yo, ¿a qué se deberá tanto fenómeno meteorológico inusual? Sí, el cambio climático y los icebergs pululando por las frías aguas de los círculos polares tendrán algo que ver pero a mí me sube a la cabeza el pensamiento de que con cosas como estas, el mundo se va a acabar poquito a poco, de juicios finales nada, el apocalipsis se presenta en pastillitas de 5 mg. Y lo que más me escama es que tengan lugar todos a la vez. ¿Habrán los chinos conquistado el mundo y no nos hemos dado cuenta? ¿Serán ellos los que con sus tiendas y sus ojitos rasgados están provocando los maremotos del Pacífico? Siempre me repito que tengo que dejar de ver esos dichosos telediarios.
Que Dios nos coja confesados.
Voy a cerrar la ventana, que con el vientecito huracanado se me están oreando las pocas ideas que me quedan. Feliz tarde de sábado.
P.S: Se me está ocurriendo un ejercicio de léxico maravilloso gracias al mundo de la meteorología.

Suspicacias

2010-02-25T15:53:00.003+01:00

Dice el Diccionario de la Lengua Española-vigésima edición- del adjetivo suspicaz que es aquel propenso a concebir sospechas o a tener desconfianza. Dice el saber popular que las mujeres somos muy suspicaces y también que cree el ladrón que todos son de su condición. Y no es que me sienta hoy como el refranero Sancho Panza, que podría ser, pero he llegado a la conclusión de que a veces, el sector masculino nos considera, además de suspicaz, un poquito tontas, sobre todo si se trata de conocer gente por Internet.
A estas alturas mucha gente que no conocéis habrá intentado agregaros como amigos en las distintas redes sociales a las que pertenecéis. Con toda seguridad yo siempre los rechazo. Como dice mi madre, con quien no como ni jodo no tengo nada que ver. Que gente desconocida vea mis fotos o juzgue mis comentarios sin conocerme no me gusta demasiado.
Luego, sin embargo, están aquellos que ven una Jennifer López en cualquier foto y la aceptan, y no es que sea malo, allá cada uno con sus "cadaunadas". Lo malo llega cuando la Jenny López intenta agregarte a ti y al chico, y cuando habéis visto que los dos sois amigos comunes la cosa se complica, y una ya no sabe lo que quiere decir eso de : Me interesan "mujeres-hombres-amistad-relaciones"
¿Será que soy muy suspicaz o la Jenny quiere lío?
A lo mejor es que el maromo en cuestión se distrae en mirar sudamericanas cuando juró amor eterno.
O tercera opción, y más improbable, la Jenny y el maromo quieren tener más amigos en su nómina de 5.432 amistades.
En fin, a lo mejor debería aceptar a aquellos que me agregan con una foto de Chayanne. Igual me llevo una sorpresa como la del curita que se pagaba las líneas eróticas con el dinero de sus feligreses...
Como siempre digo, vivir para ver.

También si no encuentras las palabras...

2010-02-19T17:11:00.002+01:00

El blog merece ser actualizado.
Si todavía no conocéis a la cantante italiana Elisa, aquí os dejo una de sus últimas canciones, Anche se non trovi le parole.
A mí me sirve para aprender parte de la lengua de Dante. Seguro que vosotros podéis hallarle alguna utilidad, más allá del vídeo en rosa y alguna que otra letra lacrimógena.
La voz de Elisa Toffoli siempre merece ser escuchada.
Gracias a Terita, por descubrírmela.

;)

El Eros

2010-02-10T23:00:00.004+01:00

Mañana a las 9:30 tengo cita con la directora de mi tesina. Llevo toda la tarde leyendo en italiano palabras que desconozco, intentando memorizarlas, queriendo parecer un Zanichelli.
Mientras tanto leo un texto que para mí, traducido al español, es muy bello, cuanto más si lo hubiera leído en italiano, la lengua de su autor, Alberto Bevilacqua, que por lo visto es un escritor italiano que saca un best-seller todos los años. Bueno, eso era antes de que apareciera "el señor candado", como yo lo llamo, Federico Moccia. Buenas noches a todos y a los que lo veréis mañana, buenos días.

Desde siempre me ha gustado respirar la atmósfera de las partidas a primera hora de la mañana, fingir que yo también me voy dejándolo todo tras de mí. Algo así como una falsa fuga. Pero aquella vez el juego no funcionó. Tropecé con una idea fija ¿cómo podría yo desaparecer, cambiar de vida, sin dejarlo todo arreglado, sin haberlo catalogado todo a mis espaldas? No encontré ningún otro modo de arreglarlo todo en mi vida sino hablando del Eros, hermano de la creatividad, amor por la vida que habita el universo, hijo de Marte y Venus que señala el camino de las pasiones.

Piratas, corsarios, bucaneros y filibusteros

2010-02-06T00:48:00.005+01:00

Siguiendo mi línea de cultureta con gafitas de pasta y pinta de intelectual-no se fíen ustedes porque las apariencias engañan-el otro día estuve en la exposición que se muestra desde noviembre hasta mayo en el Archivo de Indias, Mare Clausum Mare Liberum. Allí di rienda suelta a mi pasión por el mundo de los piratas. En realidad, la gentucilla esta-como la llamaba el guía de la exposición-ha sido siempre oscuro objeto de deseo para mí. Algunos pensaréis que la culpa la tiene Jack Sparrow, pero no. La primera poesía que me aprendí en mi vida fue, precisamente, la Canción del Pirata, de Espronceda. Viendo yo los dibujitos de barcos y hombres con pata de palo en mi Senda empecé a pensar que de mayor quería ser pirata. Posteriormente, mi madre tuvo la gran idea de comprarme El pirata Garrapata en la colección de SM El Barco de Vapor, y así he seguido, hasta convertirme, debo reconocerlo, en una friki de Piratas del Caribe. Háganse a la idea de que mi pasión es, cuanto menos, absurda. Yo tampoco entiendo por qué no me explicaron antes, cuando los empecé a idolatrar, que los piratas son gente chunga. Fuera de la imagen romántica que me han metido entre ceja y ceja desde que no levantaba el metro y treinta centímetros del suelo, los piratas, como se ha demostrado más que nunca últimamente con el Alakrana, son personas taimadas y peligrosas. Pero, ¿no es la del pirata una idea de vida que os atrae de algún modo? Tenéis un minuto. Pensadlo bien. Vivir, robando la riqueza de los demás, pegándose la gran fiesta en un sitio como Port Royal, en el Caribe, sin darle un palo al agua. Y hombre, está mal que yo lo diga, cultureta de pacotilla, pero lo de ser rica sin darle un palo al agua tiene su gracia. En fin, no me sumerjo más en reflexiones totalmente absurdas después de este día de m... que he tenido. En la exposición,- que está muy lograda por la cantidad de documentos del siglo XVI, XVII y XVIII con sus vitrinitas llenas de facsímiles y todo-España aparece retratada como un país, que a pesar de ser pionera en descubrir otros mundos, ha tenido una flota naval de lo más deplorable, saqueada continuamente por franceses, ingleses, holandeses y los propios americanos. Y además se nos acusa de haber perpetrado los mismos hechos piratescos que el resto de países. Vamos, que España no se libró de ser un país con piratas propios. Tras el Tratado de Tordesillas, en el que nos repartíamos buena parte del mundo que se conocía en esa época junto a Portugal, Europa nos declaró la guerra en cuanto a temas navales se refiere. Y no hablemos de personajes como Frances Drake o Juan Florín, el primer pirata conocido- cuyo nombre hemos castellanizado como nos ha dado la real gana porque su nombre era Jean Fleury-que podrían ser la inspiración de tanto libro y tanta película. Sin duda, lo más listos fueron los holandeses que, según me contaron, lograron llevarse toda nuestra plata sin tirar un sólo arcabuzazo. Para terminar, distingan ustedes entre las cuatro categorías piratescas, ladrones del mar son los piratas, término que todos conocéis. Luego están los corsarios, aquellos que roban pero con patente de corso. Y por supuesto, luego aparecieron los piratas de poca monta, es decir, bucaneros-término que procede de bucán, carne que se vendía en diversas zonas del Caribe-y los filibusteros, los que atacaban con los barcos ligeritos, los flyboots o vaya usted a saber cómo se escribe. Entre tanto acoso y derribo, y tanta bandera pirata me han entrado ganas de zarpar, allá, muy lejos, por el Mar de los Sargazos y virar por el fin del mundo. Quién sabe si por allí nos encontraremos. Mientras tanto, comenten de popa a proa, y al revés, queridos blogueros y si no les gusta lo que han leído, den la vuelta y griten "¡Al abordaje!".
Buen fin de semana a todos.

PD: Perdonad si veis cambios en mi blog con demasiada frecuencia. Estoy intentando darle un nuevo aire, más personal, y no me entiendo muy bien con las nuevas tecnologías. El azulejo y las referencias a Triana volverán de una manera o de otra, así que lo siento, no he dejado de ser la pesada de barrio que todos conocéis. Gracias por soportarme.

Invictus

2010-02-01T23:35:00.010+01:00

Dice Morgan Freeman que él ignora las malas críticas cuando interpreta un papel y que sólo hace caso de las buenas.
Y a mí me parece una filosofía estupenda, a pesar de que las críticas, tanto de las buenas como de las malas, se puede aprender. Ayer vi una película emocionante, y mi crítica para Freeman sería simplemente decirle que es un maestro de la interpretación.
El tío, cada vez que abre la boca, mueve un ojo o levanta la mano, lo borda. No conozco la historia actual de Sudáfrica y me arrepiento de no estar al corriente de la magnífica actuación de Nelson Mandela en este mundo de locos, pero reconozco que la película refleja a la perfección la realidad del racismo y el ansia de paz que anhelamos cuando vemos un telediario o leemos la portada de un periódico. Hay detalles que no voy a contar, para que obviamente no se os quiten las ganas de verla, pero es impresionante ver cómo con cada escena se nos cuenta la lucha por salir adelante de un gobernante como Mandela con su país.
Me quedo con el poema que escribe Mandela y que da título a la película, Invictus, y con el verso "Soy el capitán de mi alma", que a mí me dejó el corazón encogido, cual cogollo de lechuga, por vulgar que os parezca la comparación.

Ah, Casandra y Víctor, sí, el cine Cervantes es una preciosidad ;D

Una madre... Es una madre

2010-01-29T23:36:00.004+01:00

Yo he sido muy madrera. Cuando era niña y me tocó ir a parvulario con mis compañeros y compañeras, me pasaba las tres primeras horas de clase llorando a moco tendido porque quería estar con mi madre. Podía pasarme las horas mirándola, acurrucada en su regazo, pidiéndome que me leyera por enésima vez el mismo cuento o botando de alegría cuando daban las dos de la tarde y la veía la primera para recogerme en la puerta del colegio. Luego cambiamos y ya no la echamos tanto de menos, estamos deseando que despegue la mirada de la puerta de nuestro cuarto mientras hablamos por teléfono o por el messenger, que nos deje en paz vivir nuestra propio rollo, que no nos mande a tirar la basura, que se lo diga también un poquito a tu hermana o a tu hermano, que no nos diga por qué estamos tan feas con la minifalda, que el niño que viene a buscarte a la puerta no te conviene, que si estudiaras un poquito más a lo mejor aprobarías... No os cuento todo esto por capricho. Esta tarde escuchaba a una de mis alumnas, casi gritando, puerta con puerta con su madre, que ésta le daba asco y que ojalá pronto se muriera. A mí, además de indignarme, este comentario me ha producido una tristeza infinita, que sería incapaz de transmitiros en este momento...
Mientras revisaba el correo electrónico escuchaba como un personaje televisivo montaba en cólera cuando uno de los colaboradores del programa le nombraba a su madre. Me he acordado inmediatamente de las necias palabras de algunos que insultaron a la mía, hace dos años, cuando sufrí un acoso y derribo particular vía Internet, por parte de gente que ni siquiera merece la pena ser nombrada ni aquí ni en ninguna parte. Y entonces me pregunto cómo se puede hablar tan a la ligera de una madre.
No puedo entender que haya personas que odien a sus propias madres o que hablen mal de las madres de otros, cuando estas les han dedicado la mitad de su vida y casi la otra a entenderlos, cuidarlos y educarlos. Seguramente algunas no lo hayan hecho todo lo bien que quisieron, incluso puede que otras se consideren o sean consideradas malas madres.
Yo, partiendo de mi opinión personal, no creo en las malas madres, sí puedo creer en que son humanas y cometen errores, como todo el mundo. Y la mía, que es una gran madre, se moriría de tristeza si escuchara a alguna de sus hijas profiriendo burradas como las de mi alumna esta tarde. Por eso, hoy es uno de esos días en que tengo que agradecerle a Dios, o quien sea, que me vive mi madre, que tengo la ocasión de escucharle sus quejas y algún que otro reproche cada día, que soy afortunada porque me lo ha dado todo, que Loli, que así se llama mi madre, no hay más que una y que es un regalito poder verla y sentirla desde hace 26 años. Lástima de los que tengan que perderla para darse cuenta de lo que vale un peine. Por eso, también hoy, le pido a la vida que me preste tiempo para poder disfrutarla muchos lustros todavía.

Cartitas de amor

2010-01-21T16:06:00.002+01:00

La Escuela de Escritores acaba de convocar un concurso de cartas de amor, ahora que se acerca ese día tan señalado para enamorados y desenamorados, San Valentín.
Estoy pensándome si participar. Os dejo aquí algunos fragmentos del Decálogo para escribir cartas de amor que ha publicado en la convocatoria dicha escuela. Y vosotros, ¿qué me decís?, ¿os apuntaríais, blogueros?.
Tenéis hasta el 31 de enero para inscribiros:

http://www.escueladeescritores.com/cartas-amor-2010

;)

1. Pensar desde qué estado anímico se va a escribir: rencor, euforia, tristeza, desamor, nostalgia... Hay que tener en cuenta, también, que resultará más fácil confeccionar una carta de amor que se ajuste a los sentimientos actuales del autor.

4. Buscar una continuidad y un encuadre para el contenido de la carta. No basta hablar de sentimientos: hay que situarlos en unas circunstancias espacio-temporales precisas.

6. Cuidar meticulosamente el lenguaje: no usar ─a menos que se recurra a la ironía─ frases hechas, expresiones cursis, estereotipos amorosos... Tampoco hay que dejarse llevar en exceso por el lenguaje poético, que junto con el tema puede crear un conglomerado bastante empalagoso.

De Decálogo para escribir cartas de amor

Visiones de Don Juan

2010-01-17T17:27:00.004+01:00

Este fin de semana he estado de excursión por la cultura. Aprovechando que no llovía, me dejé llevar por un mito que siempre me ha encantado, el de Don Juan Tenorio. Como personaje literario, es uno de mis favoritos, siempre rodeado de ese haz de misterio y rebeldía que lo convierten en uno de los pilares fundamentales de mi idolatría personal.
Cuando finalicé la carrera, asistí a un curso organizado por la UNIA, en la sede la Cartuja, que casi terminó por convencerme de que la tesina debía hacerla sobre él. Luego, como sabéis, otros derroteros me empujaron definitivamente a centrarme en objetivos completamente distintos, entre ellos las oposiciones y la Teoría de la Literatura, aunque lo de centrarme es relativo, porque la mayoría de las veces saco los pies del plato y me dedico a mil cosas, menos a mis cometidos.
En fin, volviendo al tema de Don Juan, no pude evitar sentir al desecharlo como tema de la tesina, una cierta tristeza, yo, que siempre me había sentido atraída por el lado malo de los hombres. Y cuanto más burlada, más empecinada. Por eso, cuando vi que en la Sala de exposiciones Santa Inés exponían una carta inmejorable de degustaciones sobre el mismísimo Tenorio en todas sus posibilidades, me lanzé a verla. No os voy a contar mucho para que, los que tengáis la oportunidad de verla, hagáis como yo.
La exposición comienza con una introducción sobre el origen de la leyenda de Don Juan y la obra de Tirso de Molina y dispone de montones de lienzos, fotografías y referencias teatrales sobre el conocido personaje. Incluso podéis disfrutar de la indumentaria que diseñó Dalí para una de las múltiples representaciones de la obra. Después de la visita a la exposición, me siento como siempre, visiblemente seducida y encantada por un burlador y un personaje literario, un mito vigente y en continua renovación. Me quedo con la roída escena del sofá y una reflexión sobre la versión de Zorrilla que podréis encontrar en dicha exposición:

Es evidente, dado su éxito, que Zorrilla, supo adecuar su drama al gusto del momento, pero a su pervivencia también ayudó el hecho de que sus escenas se convirtieran en una esperada y necesaria escuela de aprendizaje. Fue con dramas como este con los que el público aprendió las nuevas formas de amar. Se sentía y se aprendía a través de lo que se contemplaba en los escenarios.

La exposición está hasta el 14 de febrero en calle Doña María Coronel 5.
Mi agradecimiento y mis disculpas a Massimo, por su curiosidad y su inquietud , por acompañarme y aguantar que confundiera su cara de entusiasmo con la de aburrimiento. Con gestos así es imposible preguntarse por qué lo quiero.

Buzones, baterías y poemas

2010-01-15T14:08:00.005+01:00

Termino la semana y empiezo "el finde" con regustillo... A rencor y mala leche. Se ve que el dolor de garganta unido al de oídos me ha fastidiado también el carácter, que ya de por sí lo tengo un poco difícil. Esta semana me ha tocado bregar, entre otras cosas, con el servicio de Correo de mi distrito, el de Triana, al que se le ha ocurrido dejarme sin cartas, sí, sí, sin cartas, a mí y a otros once vecinos.
Al parecer la causa es esta: "desorden de la batería de buzones". Y vaya usted a saber qué significa eso. Que conste que lo he investigado y es que los nombres de mi buzón y los de otros vecinos no tienen ni pie ni cabeza para los funcionarios del carrito de la compra y la voz aguardentosa de las diez de la mañana. Pues bien, habrá que cambiar la letra, los nombres o los destinatarios del correo, porque de lo contrario, tendré que ir casi todas las semanas a la oficina de Correos de San Jacinto 44, o crearme un apartado nuevo. Ya decía yo que empezar el año sin dificultades "técnicas" era una utopía.
Me quedo con unos versos de Felipe Benítez Reyes, a ver si así me tranquilizo.

Mira
el brote y la amarilla
hoja que se desprende y cae al barro y
con el barro se funde,
y ese légamo
huele a un mundo tan nuevo
que parece el olor del fin del mundo
la delicada corrupción
de lo insignificante,
lo que muere
sin que nadie perciba su agonía,
al margen del dolor y los relojes,
tan sin tiempo.

[...]

De Los equilibrios de un jardín

Mala, más que los perros

2010-01-12T20:27:00.002+01:00

Escribo desde la intimidad de mi dormitorio. Lo de intimidad es un decir, a cinco metros de mí está Massimo, sentado sobre la caja o el baúl de plástico donde guardo mis temas de oposición. Afuera, en el quicio de la puerta, se apoya mi hermana. Bueno, toda esta horrible introducción es para lanzaros una pregunta, o dos, a lo sumo: ¿Alguien sabe de dónde viene la expresión "estar más malo que los perros o "tener la tos de un perro"?.
Por absurdo que os parezca llevo dos días con fiebre y un terrible dolor de garganta, y no deja de rondarme la cabeza ese perro que aúlla lastimeramente y tiene más mala cara que yo. Y todavía he tenido fuerzas para dar clase de Sintaxis, Inglés y Geografía, mientras me tragaba unos horribles caramelos de marca conocida con sabor a menta y limón.
Dicho esto, será mejor que sude la fiebre, esperando respuestas sobre perros y toses.

La "Mona" Lisa tiene colesterol

2010-01-08T16:33:00.005+01:00

Perdonad que me quede flipada (como dice la gente ahora) o mejor, atónita, con las noticias que veo en la televisión. El otro día eran protagonistas las bananas de origen sudamericano que ocultaban cocaína y ayer la polémica obra del maestro Da Vinci.
Parece ser, que un famoso médico italiano, analizando la morfología y fisonomía retratadas en el cuadro, le ha diagnosticado a Madonna Lisa un alto colesterol en sangre. Lo dicen las bolsas de sus ojos y los tumores benignos que le aparecen en las manos. Y así con sucesivos cuadros célebres , de manera que este hombre es capaz de darle la medicina de San Fernando (como dice mi madre) a cualquier foto o lienzo que se le ponga por delante. Que Dios me coja confesada si le envían una foto mía de este último Fin de Año.
Os dejo con la fotografía de la Mona más mona de la historia.
Que paséis un buen fin de semana.

Érase una vez... La Befana (Epifanía)

2010-01-06T13:52:00.004+01:00

“La befana vien di notte con le scarpe tutte rotte il vestito alla romana, viva viva la Befana!”

Acostumbrados a viajar por territorios de Oriente, aquella noche llegaron los Reyes en busca de un niño al que llamaban Jesús. Aquella fría noche de enero sus Majestades habían errado varias veces sin encontrar el camino a Belén. En una parada no dudaron en llamar a la puerta de una casita. Salió a recibirlos una anciana a la que intentaron convencer para que los guiara y ayudara en su camino. Pero la pobre vieja se negaba una y otra vez a acompañarlos, no estaba en sus pensamientos pasar frío, sin un destino fijo, sólo para regalarle oro, incienso y mirra a un bebé desconocido. Cuando cerró la puerta y tras ella se quedaron los rostros tristes de los tres Reyes Magos, la anciana comenzó a sentir un resquemor de arrepentimiento e inmediatamente buscó un cesto, lo llenó de dulces y salió en busca de sus Majestades de Oriente. Pero éstos ya se habían alejado lo suficiente como para dejar de ser vistos por la anciana, y por mucho que se empeñó en encontrarlos la vieja no lo consiguió.

Desde entonces, la noche del 5 al 6 de enero, va pasando por las casas de todos los niños, llamando a sus puertas y ofreciéndoles dulces y chocolates, con la esperanza de honrar al bebé Jesús.

Mi italianofilia es bien conocida por todos vosotros. Hoy, día de Reyes en España, quería contaros una tradición navideña menos consabida, pero no menos tierna que la nuestra. Hoy le deseo a mi querido Massimo y a todos mis italianos amigos (entiéndase también que a Baricco, a pesar de los pesares...) que la Befana les haya dejado muchos regalitos y sobre todo kilos y kilos de felicidad e ilusión para compartir.

Feliz 6 de enero a todos.

Un cargamento sospechoso

2010-01-04T12:10:00.002+01:00

Ayer saltaba la noticia. Un cargamento de bananas sudamericanas vendidas en la conocida cadena de supermercados LIDL, en Madrid, escondía otro cargamento que después la policía investigó, afirmando que se trataba de cocaína, nada menos que 100 kilos de la sustancia. Inmediatamente las bananas se retiraron y los clientes que las habían comprado miraron estupefactos sus bolsas, no fuera a ser que se hubieran equivocado y en vez de echarles a las bolsas medio kilito de plátanos se encontraran con un cuartito del conocido polvo blanco.
En fin, me voy al M.A.S, a comprar cuatro kiwis... Tendré cuidado, no sea que me encuentre una dosis de cierta ambrosía en ellos y me pille la policía de camino a mi casa.
Y a vosotros, blogueros, espero que los Reyes os traigan de todo, menos bananas del LIDL.

Por un 2010 sin más dificultades técnicas

2010-01-03T16:42:00.005+01:00

¡Por Dios y por la Virgen Santa! Esta mañana llegó un operario de Telefónica para resolver un problema de "cables cruzados o puerta de ADSL". Yo me quedé con la boca abierta y lo único que solté fue pues "oiga, no me deje con la duda y arrégleme esto que yo, lo que quiero, es no escuchar a mi madre dándome la vara todo el día..."
Así llevamos dos años, desde que se me ocurrió opositar y hacer un cursito on line el teléfono va y viene, viene y va cuando le da la gana. Menos mal que mi hermana Manoli se ha encargado de poner a los de Telefónica en su sitio nada más entrar por la puerta y ha soltado un "cabrón, vete ya de mi casa."

Por eso, brindo por un nuevo año par que no nos deje colgados de las dificultades técnicas.
Os dejo aquí el vídeo que siempre se me viene a la cabeza cuando me quedo incomunicada.

Feliz 2010 a todos.

Solidaridad... ¿Para todos?

2009-12-26T16:55:00.004+01:00

Me pedían el otro día por la calle una colaboración para los niños con cáncer, otra para los enfermos de SIDA, otra para los que sufren esclerosis múltiple, la siguiente para los niños del Tercer Mundo y así podría seguir enumerando buenas causas, que, no me entiendan mal, señores, no es que lo necesiten menos que otros, todo necesitamos ayuda, que la vida está muy mala, pero es que cuando llegan estas fechas todos quieren ser solidarios.
Yo tengo una hermana con oligofrenia severa. Tiene trastornos de la conducta y epilepsia. Hace poco más de tres semanas estuvo ingresada en Observación en el Virgen del Rocío de Sevilla. Desde hace más de cuatro meses, mi madre, la suya, duerme en el salón de mi casa para evitar que con las crisis de epilepsia se caiga al suelo y tengamos que salir corriendo para que le cierren las brechas de la cabeza. Ningún médico, ningún asistente social, ningún cuidador, ninguna asociación psicopediátrica (por llamarla de alguna manera) ayuda a mi hermana.
No quiero utilizar mi blog ni para dar pena, ni para hacer demagogia, ni para aburriros. No pretendo ser más solidaria que nadie en Navidad. Pero señores, si hay que ser solidario, si mis palabras llegan a esos de la Junta de Andalucía, "que tantas cosas buenas hacen", señores, acuérdense de los enfermos mentales, los que no tiene solución, ni vacuna que los prevenga y hagan algo, para que las personas como mi hermana sean más felices, aunque sea a su manera. Pídase también para ellos en Navidad.
Dicho queda.

Hecha de Andalucía

2009-12-23T13:55:00.010+01:00

Anoche, por casualidad, vi la nueva campaña de Cruzcampo para estas fiestas. No veas si ha levantado revuelo el topicazo del andaluz flojo donde los haya y juerguista...

Pero a mí me gusta. Y estoy tremendamente orgullosa de ser andaluza, por muchas cosas de las que salen en el anuncio, por otras, claramente no tanto. De todas formas, digan lo que digan, como la famosa sevillana "Andalucía es mi tierra, yo soy del Sur".

Felices Fiestas a todos.

CRÓNICA POST ANIVERSARIO A CHUZOS

2009-12-22T13:48:00.004+01:00

Ayer tuve la gran suerte de no morir ahogada. Me vestí precipitadamente, me puse pegotes de rímel y el colorete a trozos porque los preparativos de mi aniversario me habían retrasado. Aquello no había quien lo reconstruyera después de las primeras lágrimas. Resulta que cogí el 40, el único autobús que pasa cerca de mi casa y que accede al centro de la ciudad después de dar una vuelta que ni os cuento.
Poco después me bajo, tras la odisea de ancianos mosqueados que gritaba en el autobús, me dirijo al centro comercial, compro una botella de sidra para variar del cava y justo, justo cuando salgo del supermercado, ¿qué ocurre? que empieza a caer el diluvio universal. Tuve que pararme durante 20 minutos en un comercio cercano a la calle Cardenal Spínola, pero aquello no había quien lo aguantara. El resultado fue que todos mis maravillosos papelitos adhesivos, aquellos que me había dedicado a escribir toda la mañana para Massimo, terminaron empapados en un momento, y claro, así no había manera de darle la sorpresa que quería. Había hablado con el vigilante de su bloque para que me ayudara a pegar los dichosos corazoncitos por las paredes y puertas de su casa...
Luego Massimo me sorprendió, para rematar la faena, con una rosa roja maravillosa, que yo con mi enfado monumental ni miré en ese momento. Estaba más pendiente de que llevaba empapada la cabeza, las botas, el chaquetón... Por un momento pensé que me salía agua de la ropa interior (no penséis mal). El florentino insistía en que no saliéramos, aunque había reservado en un restaurante más que romántico. Pero yo, como tengo la cabeza como el cemento, me empeñé en salir de nuevo. Y cómo no, volví a mojarme y mojé a Massimo y la lluvia nos mojó a nosotros.
Al llegar al restaurante, que era el San Marcos del Barrio Santa Cruz (madre mía, nunca había estado en un sitio tan exclusivo, a excepción de restaurante en Florencia), Massimo y yo descubrimos que el agua traspasaba el techo, y que la cazuela de macarrones y la pizza nos las tendríamos que comer con el gorro del impermeable puesto. Y ya para terminar la noche, que dentro de lo malo fue de lo más tierna y romántica, empecé a discutir con el toscanito de mis amores porque me había dejado la rosa de aniversario en su casa... Y no había un Dios quien después del Chianti y los sofocones volviera.
Que quede en los anales de nuestra historia, que nuestro primer aniversario fue de todo menos aburrido.
P.D.: ¡Vaya dolor de garganta que tengo! Contigo, ni pan ni cebolla,amor, agua, que es muy sana.

A N I V E R S A R I O

2009-12-21T12:55:00.002+01:00

AMOR COMO UNA URGENCIA

Qué hermoso tú que existas Para decir te quiero cuando me viene en ganas. Así sencillamente: te quiero. La vida será siempre Nuestro retorno inmenso, el mar donde abrazamos La dicha sin permiso, donde sólo tu beso podía Comprenderme. Ahora te recuerdo, quiero decir te quiero Para olvidar la muerte. Apenas si conservo de ti Tu inexistencia: tus ojos esperados como una Carta urgente, como un dolor urgente. ¡Qué hermoso hacerte ser cual eres como entonces!, Como cuando dejabas tu cuerpo libremente De norte a sur, de oeste a este, ¡entera Geografía!, y recogía mi olvido tu memoria Y hacía tu aliento cuanto había borrado. Qué hermoso era el principio, y del principio Tú nada más y el mundo era contigo. [...]

Carmelo Guillén Acosta

Para Massimo, mientras escribo en miles de papelitos adhesivos las palabras que resumen de algún modo (más mal que bien) estos 365 días, desde que nos vimos por primera vez.

Sé que quizá habíais esperado otro tipo de estreno en mi blog, algo que fuera original, algo que hubiera escrito yo. Esta vez le dejo la responsabilidad al poeta camero, con la esperanza de daros algo mío en próximas entradas.

Que no falten los agradecimientos y las palabras para todos aquellos que me han animado a escribir en el blog, Juan Antonio, Enrique, Rafa, Julio Ariza y muchos, muchos más. Va por todos vosotros también esta entrada de hoy.

P.D.: A estas horas, hace justo un año estaba yo en Piazzale Michelangelo, disfrutando de unas vistas fascinantes de Florencia y poco después esperando a Massimo en Santa Croce, con una borrachera de Síndrome de Stendhal. Como veis estoy especialmente sensible, así que no me promocionéis mucho el blog, no vaya a ser que a quien me lea le dé una mijita de diabetes.