Indolente

La he buscado en el diccionario. Hacía tiempo que no la usaba y quería comprobar si se había enriquecido su significado con alguna acepción más. Luego he visto que no. Inmediatamente he pensado en Leonardo.

Leonardo, querido, eres un indolente, un insensible, que no se afecta, no se conmueve y pasa del dolor. Si no estuvieras a más de 2300 kilómetros, te majaría, querido. Eres el amigo con forma de grano en el culo que ninguna novia querría para su novio. El que siempre saca el chiste verde, el salido de cuentas, el que mira las fotos de tus amigas, y te compara, y te deja con el culo al aire. Aquel que se permite hablar de relaciones, barnizándolas con la palabra aventura. Y todavía te quedan ganas de seguir dando por saco, buscando en las redes sociales algún perfil que te agrade, una foto que te la levante. Después la agregas y te quedas tan pancho. Y comentas sus fotos y haces tus absurdas propuestas de ligues y matrimonio. Criticas el país de donde vengo porque el tuyo (que es un chiste, políticamente hablando) lo tiene todo... Todo manchado, querrás decir. Tú lo sabrás mejor que yo, que vienes del sur, y aunque sea prototípico, oye, ahí hay material para escribir un libro. Se me olvidaba que eres periodista, pero trabajas en un bar a tiempo parcial y lees a Pablo Neruda, y bien que haces, a ver si te enseña a elegir una puñetera palabra en tu vocabulario que suene bien y no sea caca, culo, pedo, polla o pis.

Termina la carrera, pero antes píllate una Erasmus, que te vendría bien para sacar mucha hormona fuera. De todas formas, serás un mediocre, un uno entre mil, uno cualquiera...

Pues a mí no me gusta Halloween

Tantos meses sin escribir para esto, estaréis pensando. Pues sí, pero es que tanta insistencia, harta.
Que cada uno celebre lo que buenamente quiera y pueda sin imponer nada a los demás. Yo no le impongo a  la gente que celebre un viernes santo viendo a la Esperanza de Triana bajar el puente. No impongo las copitas en la Feria de Abril ni los bailes por sevillanas. No les impongo las Cruces de Mayo, ni el mosto de Umbrete en noviembre. ¿Por qué carajo entonces tengo que pensar que Halloween es... Guay?

Me he disfrazado mil veces con amigos, incluso de zombie, en septiembre, no en noviembre, porque la sociedad me imponga que tengo que hacerlo así. ¿Que tengo que celebrar Halloween? ¿Que tengo que celebrar qué? El día que celebre algo será que tengo un trabajo fijo, y para entonces, quizá ya esté celebrando Halloween en el más allá, con el resto de muertos.

¿Que los niños se lo pasan muy bien? Claro, porque no entienden una mierda de lo que significa la fiesta. A mí los muertos me dan reparo, me dan miedo, y más que todo eso, me dan tristeza. Quien ha perdido un padre, una madre o alguien a quien quiera en estos días se acordará, también hoy, de que ya no está. Y mientras, los niños hacen truco o trato o se hartan de pintar calabazas que dan susto. Tengo una alumna de once años que perdió a su madre cuando tenía nueve. ¿Sabéis lo que dice de Halloween? Que lo odia y que no lo entiende. Pues claro, criatura. Ahora, cuando tengas quince años y todos tus amigos vayan a hacer lote y a la discoteca vestidos de zombies y calaveras, ese día te gustará Halloween, porque te lo han impuesto.

Luego vienen los malentendidos por Internet, porque los que criticamos Halloween somos unos ¿retrógrados? Ah, perdón por no seguir a la mayoría y celebrar lo que mi santa alma me pide cuando me lo pide. Yo es que soy más de Don Juan Tenorio. Uy, qué antigua, pensarán ustedes. Pues sí, seré del siglo pasado. Que me llamen retrógrada, tradicionalista o lo que quieran. Estoy en mi derecho a criticar Halloween. Mientras me bombardeen con calabazas, vídeos de Michael Jackson y fotos de gente disfrazada de muerto, seguiré criticándolo hasta la saciedad.

No creo que sea una cuestión de asimilación cultural. Si no somos capaces de aprender dos palabras en inglés, ¿cómo podemos imitar tan bien Halloween? Será que los españoles somos los más tontos. No es una pregunta, es un afirmación. Lo somos. Es una excusa para hacer fiesta y para fomentar las botellonas, las macrofiestas con tragedia, los empresarios que se forran, los camareros que se quejan, la natalidad que aumenta (no habéis pensado que muchas hijas de papá van vestidas de enfermeras-zombie-prostitutas, verdad?)- Para mí esto es eso. O sea, Halloween.

Que me lo quiten todo pero, por favor, que no me dejen la noche de muertos en plan celebración. El año que viene, por estas fechas, no sé bien dónde ni cómo estaré, pero si viniera La Parca a por mí (oye nunca se sabe, ahora la gente muere muy joven), le pediré, por favor, que no me incluya en su lista de invitados, que estoy de la Víspera de Todos los Santos hasta la punta del pelo.

Feliz Metida de Año

El aire se llena de buenos propósitos en días como hoy, pero yo, en este año que se va, he perdido hasta las ganas de proponérmelos a mí misma.
A 2012 le pido paciencia, porque la que tenía, se me agotó. Bueno, eso y otras mil cosas que no voy a mentar para evitar la sensación de resaca y la frase de "este año tampoco".
En fin, que en medio de todo este pesimismo y toda esta fastidiosa decepción de 2011, os deseo un Feliz Año Nuevo y os dejo con las primeras imágenes del recién llegado capicúo en la otra parte del mundo, allá por Australia.

Orgullosa de ser andaluza (I)

Si me muerdo la lengua, me enveneno. Y eso que hoy no es martes 13...
 Hoy os recomiendo dos enlaces. El primero, el blog de mi amigo Rafa, que habla mucho y muy bien de la cuestión del PER (sí, ese que nos gastamos en el bar). Y el segundo, el blog del País del periodista Luis Barbero, por si cupiera algún cachondeíto más... Aunque visto lo visto, no está el horno para muchos bollos.

Orgullosa de hablar con acento andaluz (I)

Tras la polémica que han desatado las declaraciones de Artur Mas, esas en las que el político catalán afirmaba que a los niños andaluces y gallegos cuando hablan no se les entiende, me ha parecido conveniente investigar un poquito sobre la modalidad del castellano que hablo aunque, ya en la carrera de Filología, tuve unos magníficos profesores que me enseñaron a respetar y a querer más todavía lo que algunos no comprenden.

Pedro Carbonero Cano dice en su artículo del Diario de Sevilla "Algunos mitos sobre el habla andaluza":

El mito de ininteligibilidad. Surge de la idea de que hablar andaluz puede afectar a la claridad comunicativa y producir mensajes no del todo inteligibles y, en consecuencia, un buen "comunicador" debería renunciar a los andalucis-mos fonéticos para pasar a pronunciar con una "claridad castellana".

Es cierto que hay algunas formas de andaluz "cerrado", más marcadas en unos individuos que en otros, sobre todo en el habla popular espontánea, que pueden presentar dificultades de comprensión para quienes pertenecen a ámbitos geográficos o socioculturales distintos. Pero eso puede ocurrir igualmente en otros hablantes de la lengua española no andaluces. Conozco cántabros, aragoneses, castellanos... cuyos hábitos articulatorios oscuros  o cargados de rusticidad plantean también problemas de comprensión ante quienes los escuchan. La cuestión no se centra en pertenecer a un área geográfica, sino en la capacidad personal de cada uno para comunicarse y hacerse comprender.

 Yo también conozco personas del centro y norte de España y me entienden mejor ellos a mí, que a sí mismos. Concretamente, son de Salamanca y su habla es comparable a la de un bebé con una papa en la boca. Que no se ofendan los salmantinos, por favor, pero como bien dice el profesor Carbonero, la gente que habla así, "cerrado" la hay en todas partes, no solo en Andalucía.

Carbonero, además, parte de otro mito muy frecuente cuando se habla del andaluz, aquel del tío gracioso que se come las letras... No vamos a reproducir ejemplos porque ya nos conocemos, yo la primera. Dice así en el mismo artículo:

El mito de la ortografía. Es un mito popularmente extendido, según el cual los andaluces al hablar "se comen" algunas "letras" o partes de palabras. Esta idea se basa en la constatación de que no existe una correspondencia plena entre el plano oral y el plano escrito de la lengua: algunas grafías (signos gráficos del alfabeto) no se corresponden con un sonido (signo fónico de articulación oral) o no siempre con el mismo. Y es que existe una cierta tradición de fetichismo ortográfico, entendido en el sentido inverso a la realidad. No es la pronunciación la que imita o debe imitar a la escritura; es la escritura la que se inventó para representar los signos orales. El lenguaje humano directo y espontáneo es primariamente oral y el texto escrito es un medio sustitutivo, utilizado para reflejar las palabras, nacido para asegurar su permanencia.

            La lengua española tiene un sistema ortográfico bastante fijo y estable, pero el uso oral es más dinámico, inestable y variado que la escritura. Y en su evolución fonética el español meridional ha adquirido una personalidad propia y diferenciada de las modalidades septentrionales. Las palabras de una lengua no siempre tienen, ni han de tener, una correspondencia literal entre cada fonema que se pronuncia y cada letra que se escribe, sino una correspondencia global, como unidades léxicas que poseen su forma ortográfica académicamente establecida y, a la vez, su forma de pronunciación, la cual puede ser variable, según el área geográfica a la que pertenecen los hablantes. Y eso no  ha de verse como una anomalía, sino como el resultado de un proceso natural, que en una modalidades lingüísticas es más evolutivo que en otras. 

El acento, entonces, varía, dependiendo de la zona de la que se sea. No es conveniente, por lo tanto, confundir acentos con vulgarismos, puesto que, por ejemplo, la no pronunciación de "d" intervocálica al final de los particpios no es un fenómeno exclusivo de Andalucía y los andaluces, sino de más zonas de España, donde se usa en boca de hablantes con un nivel socio cultural medio-bajo (aunque no siempre) y en un registro coloquial, como la charla entre dos amigos o conocidos.

Señor Artur Mas, como diría el cómico Manu Sánchez, seré vulgar... "Te qui'ya con la cara que tiene".

Continuará...

I hate DQS

Para aquellos a los que les importa un pepino (andaluz, por supuesto) que la señora esa, que tiene el título de Duquesa de Alba y se gasta las subvenciones de la UE para los agricultores en broches para el pelo, se case o se haya casado hoy. Que os aproveche.

La dignidad

Paseando por terreno ajeno en Internet, me encuentro este poema de Ángel Campos, que me distrae del asedio de tanta mala idea. Así soy. Buenas noches.


Mientras pueda pensarte
no habrá olvido
todavía si llamas
acudo a ti
fluyo desde mi mano
a la mano que tiendes desvalida
y entro en tu abrazo
con el temor que engendra el miedo
pero voy en tu busca
acudo a ti ofreciéndome
como animal sediento
que hociquea en el barro
acudo a ti
asciendo a tu respiración
fragmentado rumor que es puro abismo
surco abierto en la roca
cauce seco
que oculta el agua
la misma que ahora yo
acerco hasta los labios agrietados
por mitigar apenas
la fiebre que humedece
la nítida blancura de las sábanas
acudo a ti
a tu recogimiento
a la untura que calma tus rodillas
a la pausa limpia de la voz
tuya
entrecortada
por ver si lo que un día dijiste
podrá ser dicho
de nuevo con la misma dignidad
porque tú bien lo sabes
hay palabras
que duran mucho más que la caída
por eso hoy acudo a ti
a la tibieza de tu sangre
a la tersa piel que cubre tus piernas
acudo a ti
a la nada
retenido el aliento
de tu voz que me habla
hasta hacerse en mí
cierta
la palabra que dura
legible en su mudez
suspendida en los labios
y escribir con ella
mi biografía
sé que mientras pueda decirte
no habrá olvido
que del espacio de tu nombre
ha de brotar
abiertas sus dos sílabas
la semilla en la nieve

(De La semilla en la nieve)

Castro, castreños y castricos

Mi abuela nació en la provincia de Córdoba, en un pueblecito que se llama Castro del Río. A ella le contaron que la alumbraron bajo un olivo, un 24 de junio, día de San Juan.
Me ha dado ahora por investigar sobre Castro y los castreños(aunque ella siempre los llamó castricos), y he dado fácilmente con la página del ayuntamiento. Una a veces no sabe si quedarse con la imagen de algunas cosas, pintada por sus padres o sus abuelos, y que nada que tiene que ver con la realidad...

Te extraño

No te imaginas, amor, cómo te extraño...





P:D: En la mágica voz de Diana Navarro

Albada de la joven estudiante

Atraviesa el pasillo del hotel
donde ha sido la dulce bacanal
una delgada joven espectral
sin recordar siquiera el nombre de él.

Tiene el rímel corrido y no es Chanel
lo que enciende su cuello: huele a sal.
Suspirando, comprende que es fatal
que sus padres le lean en la piel

todo el placer prohibido que ha probado,
toda la tentación que siempre es buena
si se sacia sin culpa ni pasado.

Y ordenándose un poco la morena
rebeldía del pelo despeinado,
llama a casa poniendo voz de pena.

De Sonetos del extraño, Andrés Neuman

Hace pocos días, el ganador del premio Alfaguara por El viajero del siglo, Andrés Neuman, presentó en Granada algunos de sus poemas publicados en Década, musicados de manera deliciosa por Juan Trova. He elegido uno de mis preferidos para actualizar hoy mi abandonadísimo blog.

Muchas gracias, querido Neu.

Besos de esta, que está al otro lado ;)

Libertango

Lo que tememos más secretamente siempre ocurre.

Parole, parole, parole

Son más de las cinco. Esta es una de esas tardes de domingo que canta Shakira-aunque de algunas letras del último disco mejor no hacer comentarios, será mejor que los hombres se centren en su movimiento de caderas-, de esas en las que te gusta engancharte al pescuezo de alguien mientras escuchas el silencio de la humedad tras la lluvia.
Yo tengo uno uno de esos días, mensuales, íntimamente femeninos, donde la mala ostia se mezcla con la necesidad de chocolate y mimos. Me viene a la cabeza un enlace: http://colegiojuliocesar.es/. Me vendrán bien unas risas para terminar la tarde hoy. Y de paso, una dosis de optimismo para la entrevista de mañana.

Abuela...

Mi abuela me enseñó a jugar a las cartas. Al tute, al cinquillo, a las siete y media. Tendría yo unos seis años. Durante las partidas, me pasaba el tiempo guardándome los ases y los 3 de cada palo, y ella me miraba, buscando cantar "las veinte" o "las cuarenta".

Cuando aprendí a leer, como todos los niños, llegaba yo con mi libro gordo de cuentos, una recopilación de los hermanos Green, aquel de las preciosas ilustraciones, y se los leía, una y otra vez. Mi abuela no sabía escribir, ni leer. Ella era mi mejor oyente. Cuando daban las nueve, se ponía la toquilla y la escuchabas arrastrar tímidamente los pies, embutidos en aquella babuchas de paño negro, por el salón, hasta llegar a la puerta. Y entonces se despedía, con su seseo de esperanza y su hasta mañana. La última vez que hablé con ella ya no era la mujer que yo había conocido. La encontré sentada, en una habitación, en una residencia. Todavía tuvo lucidez para llamarme "la señorita" y sonreír levemente mientras me preguntaba, casi afirmando satisfecha, si ya tenía "los papeles". Así era como llamaba ella al título de "maestra" o lo que quiera que yo fuera.

Hace ya más de dos años, mi abuela abandonó la partida. Jugó su propio tute durante noventa y cuatro años. Y siempre me acuerdo de ella.
Los abuelos son un don. Afortunados los que pueden disfrutar de ellos. Yo, mientras tanto, seguiré recordando a mi abuela.

Odiando el Estrecho de Bering

Para que luego digan que el subconsciente no nos traiciona. En la mañana de ayer sábado, me desperté entre sollozos y lágrimas, a las nueve de la mañana. Resalto la hora porque no es corriente que mi menda se levante un sábado antes de las diez. La culpa de mi disgusto era un sueño en el que se mezclaban churras con merinas. La verdad es que más me hubiera valido olvidarlo tras despertarme, pero esta vez no tuve la suerte. Os lo cuento y luego doy mi interpretación.
En el sueño yo estaba dentro de la iglesia de Santa Ana, aquí en mi barrio de mi alma, acompañada del padre de mi novio, de mi profesor y amigo,Catedrático de Historia de la Lengua, y de mi novio.
De repente me entero de que mi novio me está criticando con los otros dos en una esquinita de la iglesia y me acerco para oír lo que dice. A grandes voces y como burlándose, afirmaba que se iba al Estrecho de Bering, que allí le pagaban mucho y podría así alejarse de esta ciudad de mierda. Su padre y mi amigo lo apoyaban en su decisión, mirándome con cara de odio infinito. Luego mi novio desaparece de escena y salgo a la calle, ya medio llorando y destrozada ante el abandono, me lío a gritos con los otros dos. Se dedicaron a molestarme diciendo que Santa Ana no era más que una iglesia cutrecilla, sin antigüedad y encima negaban que hubiera sido instituida por Alfonso X. Vamos en resumen, se metieron con dos de las cosas que más quiero, Massimo y Triana.
Una vez analizado este follón surrealista y tras el primer sofocón, me dispongo a descomponerlo y concluyo lo siguiente. Massimo quiere abandonarme e irse lejos de aquí, pero no se atreve a decírmelo, por eso viene con los otros dos, que me presionan e intentan sacarme de mis casillas. En realidad, él cambiaría el Estrecho de Bering por Tahití, pero deduzco que salió Bering en mi sueño porque es algo que estudiaba en Geografía y memoricé cuando era pequeña, como tantas otras cosas. El padre de mi novio y mi amigo el profe aparecen en mi sueño por distintas circunstancias. Resulta que al profe me lo encontré el día de Reyes cuando fui a comprar el roscón, a pocos metros de mi casa. En cuanto a Claudio tengo mis dudas. A lo mejor es que no quiere que me case en Santa Ana, sino que prefiere la iglesia de Antella, junto a la que vive su madre, Tosca.
Concluyendo, menos mal que los sueños sueños son, como dijo Calderón y que lo único que puede relacionarse con la realidad es que mi sobrino se bautiza el 5 de febrero en la pila de Los Gitanos, en la mismísima Santa Ana.
Y hablando del Estrecho de Bering, sabéis dónde está? Hoy me he enterado de que este particular accidente geográfico es famoso porque al parecer es el sitio desde donde el ser humano migró desde Asia hacia América, pasando por él. En cualquier caso, no creo que sea un sitio para ir de visita. Me gusta más ver el solecito desde mi ventana, desde donde el único estrecho que veo es a mi vecino...


P.D: No, no estoy bajo el efecto de ningún psicotrópico, al menos de momento.

Mesario 24

A Massimo, por nuestros dos años juntos, y en la distancia.

Perdonen ustedes que les hable de un tema que huele a rosas rojas y a bolillas de alcanfor.
Hace justo un año me decidí a abrirme un blog, por amor. Menuda tontería, pensarán. Si tenemos en cuenta que mi novio dejó la preciosa Toscana, con familia y amigos dentro, para venirse a mi lado, en tiempos de crisis, sin trabajo, ni casa, ni madre, ni perrito que le ladre, el blog no es absolutamente nada. El amor es más que un blog, claro.
Ahora me parece que antes de estar enamorada tenía menos cosas que decir. Porque a mí, el amor me ha enseñado-a mi corta edad y mi poca experiencia...-muchas cosas.

Gracias al amor he aprendido que la vida es pura montaña rusa, nunca sabes si te tocará arriba o abajo. He aprendido a llorar con más dolor, a reírme con más ganas. A que me sacudan el miedo, el egoísmo, los celos. A entrar y a salir de una lista de morosos. A dormirme con la pena de no haber pedido perdón esa noche por tener la boca muy grande o demasiado pequeña. A dejar corazones en Facebook y descubrir uno nuevo, con purpurinas nuevas, cada día. A ser objeto de burlas, risas, quejas y frases como "yo no daba un duro por vosotros". He aprendido también a que me gusten esas dos palabras mágicas y a repetirlas, nunca demasiadas veces, en sus distintas versiones e idiomas. He aprendido a olvidarme del "si amanece, nos vamos" y del "si te he visto, no me acuerdo". Y así, sucesivamente, no dejaré de aprender ni quiero dejar de hacerlo- entre otras cosas porque además, he conseguido que mi madre aprenda italiano, y eso viniendo de la Bernarda Alba trianera no es poco-.

A vosotros que habéis seguido mi blog durante estos 365 días os doy las gracias, por vuestros comentarios y por vuestros no comentarios.

A Florencia, la ciudad más bella del mundo, se las doy todos los días.

Y al amor, esa bella gran putada.

Mesario 23

A Massimo, por mis 23 meses junto a él y al amor, al amor que duele, porque el amor duele, como un retortijón de barriga, como un aguijón en el estómago, como el hilo o el folio que corta la piel de un dedo desnudo.


Mi amiga Laura, me regaló hace poco un libro infantil, de Rébecca Dautremer, titulado Enamorados y en la conversación entre dos niños se lee esto:

-¡Puff! estar enamorado, eso no pasa nunca-suspiró Leonardo.
-¡Sí que pasa, cada día!
-¡Y es para siempre!
-¿Y para cinco minutos no?
-¡No!, ¡es para toda la vida!
-¡Oh!, pero eso es demasiado tiempo, ¿no?-dijo Salomé.

...

Y llegó Manuel...

Mi familia es una de esas familias donde el mando lo tienen las mujeres. Mi abuela, siendo niña, llegó de Córdoba montada en burro y se quedó en Sevilla, con sus tres hermanas. Ya apuntaba maneras mi genealogía femenina, porque mi madre fue la pequeña de otras cinco niñas nacidas todas en el barrio de Triana.

Bastantes años después mis padres me compraron ropita azul y nací yo. Imagino la cara de mi padre cuando vio a esta criaturita sin pelo, esmirriada y larguirucha, llorando y él diciendo "Ea, otra niña...". Tuve la suerte de ser la pequeña de tres hermanas y una de ellas me hizo tía hace ya casi 18 años. Esta vez vino a mi mundo de matriarcado una preciosa niña, de nombre Triana, que hizo las delicias de sus padres, abuelos y tías. Lo que yo no sabía es que el destino nos reservaba todavía otra fémina más, Nazaret, mi segunda sobrina, aficionada a la danza y a la Hello Kitty.

Hace unos meses otra de mis hermanas me daba una gran noticia y se rompieron los esquemas hasta para mi madre, la versión trianera de Bernarda Alba. Esperaba un niño que nació el pasado día 9 y que lleva el nombre de origen hebreo de mi padre, Manuel. La emoción ha sido tan intensa y la semana tan larga que apenas tengo palabras para el retoño que será el príncipe de mi familia de mujeres. Y no sé si mi sobrino traerá un pan u otra cosa debajo del brazo, lo que sí sé es que cuando lo miro siempre me acuerdo de lo que significa su nombre y Dios , esta vez, junto con el pequeño Manuel, sí que está con nosotros.

Facturas sombra

Este es el nombre que se le da a unos papelotes que la Junta de Andalucía ha decidido imprimir para concienciar a los ciudadanos de la noble función que la sanidad pública hace por nosotros cada día, operándonos de cataratas, utilizando laparoscopias o pasando consulta en nuestro ambulatorio correspondiente.

A partir de ahora, cuando visite a mi médico por la causa que sea, me voy a sentir culpabilísima porque el Doctor me tendría que cobrar la friolera de 60 euros por recetarme el paracetamol de todos los días, y ese dinero que no estoy pagando, me pregunto yo ¿en qué se invertiría? Si es en investigación y en adelantos, alabados sean los euritos en cuestión, pero si no, me da a mí que si a algún facultativo le da por entregarme una factura sombra por el quiste que me curaron este verano, lo que a iba a ver la luz sería otra cosa...

Que pasen ustedes una feliz tarde de jueves.

La San Fer

La San Fer es mi bar. Entiéndase, es mi bar favorito. Es el bar del "rinconcito mágico". Es el bar de los cubatas al salir de clase los viernes por la tarde. Es el bar de la canción "Mediterráneo". Es el bar donde acusé a Isra de traer la viruela, el bar donde lo conocí. Es el primer bar que pisó Massimo cuando voló hasta a mí, a Sevilla. Es el bar de Grego y Luis, y viceversa. Es el bar de Salva. Es el bar de las confesiones amorosas y no tan amorosas... El de las primeras cervezas de los interminables días con Juanca. Es el bar de después del examen de Dialectología, el último. La San Fer es mi bar. Es el bar que celebraba la fiesta de Navidad cuando salí de viaje por primera vez a Florencia.
Y seguramente es un bar que no le gusta a casi nadie, con sus azulejos de aquella manera y su aspecto roído. Con las banquetas que pesan como marmolillos y tus manos, que al pasar por debajo de la barra, se quedarán pegadas. Y es el bar del olor a rancio, de la fritanga, de la tostada con paté y el batido de vainilla, de la tortilla de patata de tres pisos y doce huevos. Es el bar de Ana, de Paola, de Tere, de Marta, de Merche, de Enrique, de Sandra, de Víctor, y es mi bar. El bar en el que sabes a qué hora entras, pero nunca a qué hora sales, donde siempre encuentras una charla amiga que compartir. Y sus paredes encierran una parte de mi vida, y cuando vuelvo a él siempre me parece recuperarla.
Por eso, cuando salgamos de paseo, no me entenderás, pero te llevaré a la San Fer.

Pereque

Para celebrar este maravilloso y soleado día de la Hispanidad, me parece justo daros a conocer una expresión que, aunque viene directamente de Hispanoamérica, mi madre utiliza a su modo. Yo, como ella, tengo uno de esos días en los que estoy "hasta el perreque" de todo, incluyéndome a mí misma. Luego, dando una vuelta por la red me encuentro con esto:

pereque.

1. m. Col. y Hond. Molestia, impertinencia.

2. m. El Salv. obstáculo (‖ impedimento).

3. m. El Salv. argucia..

4. m. El Salv. Cosa que se repite fastidiosamente.

5. m. Nic. Fiesta acompañada de música, baile y bebidas.

poner en ~ a alguien.

1. loc. verb. coloq. Col. Incomodarlo, hacerle objeto de bromas, burlas o chanzas.

Pues eso. Que estoy hasta el perreque del pereque.

Que paséis una feliz tarde de 12 de octubre.